AL POETA
Escribieron tu pluma, ingenuas estrofas
O tus rebeldias ahogadas en prosa
Del amor, de la vida, al amigo
Quizás al engaño y otras tantas cosas.
Ese papel blanco, hoy, frente a tus ojos
Ha sido por siglos, tu única forma
De decirte a ti mismo, y también a los otros
Que es tu alma blanca como aquellas hojas.
Que tus ojos encierran dulzura
Fustracion y alegria y otras tantas cosas,
Satisfecha tu alma ha quedado
De saber que siglo tras siglo
Con diferentes nombres y caras borrosas
En papel blanco nieve, o amarillento de años
Dejastes grabadas tus prosas.
Quizas a la nieve la manchen los tiempos,
O el pasar del tiempo, amarillee las hojas
Pero no habra elemento en el Universo,
Que pueda cambiar el color de tu prosa
Ingenuas estrofas, rebeldías ahogadas
Amor a la vida, Mi Poeta Amigo,
Han sido tus prosas.
Autor: Michael Lima
Dedico este poema a todos los romanticos incorregibles a los que guardan incorrupto en sus almas un angel hermoso,para mis amigos de la COCTELERA amantes de la poesia.
Tu tambien eres un romantico incorregible,uno de los mejore,(eres un BORGUE,un NERUDA,y sin ofender,con un toque de ALFONSINA DE STORLI)tus letras significan mucho y dan grandeza a quien las lee.
Muchos besos y un gran abrazo.
Gracias por compartir con nosotros tus letras.
Gracias mi Dulce MARAL, me enorgullese tener un comentario tuyo tan hermoso..gracias nuevamente y espero poder seguir colaborando con mis blogs,asimismo leerte....pues me encantan tus escritos|
Un Beso Y abrazo
MICHAEL
Uhhh, loco, en serio te pasaste, ajjaja. (ya leí La Ultima Lágrima)
Escribes muy tierno! Seré tu fans, jaja
Ja,jajja..ANYRKA..eso de "Loco te pasastes.."jajja me gusto, hacia mucho que no lo ecuchaba (O..leia..perdon!)
Saludos
Michael
SALUDOS MI AMIGO.
OLIVARES DE SIELENCIOS VERDES SIN DESNUDOS,
EN MI JAEN DE HABITANTES OLIVOS CORPÓREOS
POR LOMAS Y BAEZAS, UBEDAS Y NUDOS
QUE ME LLAMAN COMO LLAMA DE ARBÓREOS
RECUERDOS. Y NO SON BOSQUES DE MATORALES,
SINO YEMAS DE ACEITE, REDONDAS HIJAS DE TOREOS
CON CAPOTES NEGROS, VERDES EN SOTORRALES
SEQUÍAS. HIERVE ANDALUCIA BRAVIA
EN CAMPOS MACHADIANOS. CON MORRALES
ACEITUNEROS MARCHAN AL TAJO CON SU LABIA,
Y SU VARA QUE LANZA QUIJOSTESCA QUE DOBLEGA
AL CAER COMO ESTRELLAS EN CAIDA SAVIA,
REDONDAS ACITUNAS DE COLORES VERDONES. Y DESPLEGA,
A QUE SE AGACHEN LAS MUJERES COMO EN PLEGARIA,
COGIENDO SACOS HASTA DE ORUJO QUE ENTREGA
EL MOJEO CON PAN DE TRIGOS QUE HACE NECESARIA
EL HAMBRE. SON LAS DOCE DE LOS CALORES,
LOS SUDORES TITANES QUE BESAN CANDELARIA
CANTAORA. Y COMEN TOCINO CON SABORES
CON CORTE NAVAJERO DE ALBACETE, COMO CERA
QUE AL MANCHEGO QUESO POR AÑEJO HACE RUMORES.
Y A LA BOTA DE VINO GUARNICIONERA
CON CHORRO DE FINA CASCADA QUE EN LA GARGANTA
CRUJE EN TRANQUILO CABECEO DE PRIMERA.
-Y NO PUEDE HABER SIESTA-. ESPERA LA MANTA
QUE ES MANTEL DE RECOJIDA EN LA TARDE,
CON CIEN BOSTEZOS QUE ESPERAN A RANA QUE CANTA.
CALOR DE SECANO DESIERTO, QUE ESCARDE
TARANTAS Y CÉNTIMOS DE PESETAS,
CUANDO YA SON LAS CINCO DE LA TARDE.
TRES CARROS ENTEROS DE SACOS COMO RULETAS,
Y DOS BORRICOS CON ALFORJAS DE ESPARTOS RUBIOS
HACEN LLEGAR LA JORNADA DE HORAS COMPLETAS.
SON LAS SIETE DE RELOJ CON CANSANCIOS SUBÍOS
DE DESCANSO, EN TABERNA DE CHATOS INTOCABLES
DE MOSTOS BLANCOS Y VINOS NEGROS Y ALUBIOS.
HACEN FRIOS MAÑANAEROS CON ESCARCHAS NO AMABLES,
Y A LAS CINCO DEL ALBA EN LOS LLANOS DE CANENA,
JUNTO A RUS HERMANO DE VOCES ENVIDIABLES.
SON MAÑANAS DE ENERO….
ANTONIO MARTINEZ DE UBEDA